...cuando la serpiente, con las fauces abiertas, ya sin fuerzas, se rindió y soltó el hacha, a la que enroscaba su cuerpo, la mano que ahoga, más segura de su fuerza que nunca, apretó aún más.

Dice la canción que si el pájaro no fuese libre, ya no sería un pájaro. La serpiente, sin hacha en la que enroscar su cuerpo, ahora puede dar coletazos e intentar morder a la mano que le ahoga por última vez, incluso así llegar a coger el hacha de nuevo antes de que la mano vuelva a atraparla...

Haga lo que haga, está presa y moribunda. Se sabe muerta, pues la mano cada vez la estrangula más. Por mucho que digan del miedo que da ella, el terror la invade, la mano le aterroriza. Su piel, cada vez más fria, se escama, y ya no quiere saber nada más. Pero la mano cada vez es más firme, cada vez más dura, cada vez ahoga más y aterroriza más. ¿Acaso tiene algo que perder la serpiente ?

Y eso si que da terror : una serpiente sin nada que perder. Una serpiente aterrorizada.

Decía otra canción "Me avergüenza el terrorismo y la cruzada contra el mismo". Son solo dos versos, dos resúmenes. Una realidad.

Por desgracia, si la serpiente no muerde, habrá demostrado ser más civilizada que la mano que ahoga. Por mucho que digan, los civilizados serán los terroristas. Y como todo buen terrorista, triunfador, escribirán la historia para borrar los rastros de su terrorismo. Ya llevan 30 o 40 años hablando de víctimas muertas unos y terroristas muertos los otros, como si las víctimas fuesen más que personas y los terroristas menos, así que no debe extrañarnos...

Cien soldados muertos y mil civiles desaparecidos. Cien soldados muertos y mil terroristas desaparecidos. Los buenos mueren, los malos desaparecen. Si mueren, serán referidos con sustantivos negativos : talibanes, islamistas, etarras, radicales, terroristas, asesinos...

Incluso a mi - vivan la ironía, por una parte, y el sarcasmo, por la otra - me pasa : los españoles luchan y mueren. Los etarras... ya no tienen nada que perder. ¿Acaso no fue justamente eso lo que provocó la explosión del parking de la Terminal 4 del aeropuerto de Barajas en Madrid ?

La ineptitud de la clase política española y de la sociedad en general con un "a mi alrededor muchas excepciones ; en internet solo paradigmas"... eso si que me aterra.

Por lo más importante que haya en este universo : que la serpiente no muerda. Sus picaduras duelen tanto como un fallecimiento... Yo, de hecho, la soltaría, igual que ella ha soltado el hacha...

Recientemente, como campaña de marketing, Stephen Hawking ha dicho que Dios no creó el Universo porque eso sería una redundancia, porque la mecánica del Universo ya incluye su propia creación en los esquemas y tal...

Claro, Hawking lo ha dicho tan convencido que a mi no me quedan dudas, excepto una : ¿qué hacía Dios mientras no creaba el Universo ?

¿Masturbarse ?

¿Peerse ?

¿Probarse vestidos de mujer ?

¿Ver series de televisión ?

¿Crear Intereconomía ?

¿Observar el tiempo pasar, las gaviotas volar, y los peces nadar ?

¿Beber peces nadando ?

Vaya usted a saber...

Que feliz es no pensar. Cuarenta periodistas muertos en México en los últimos 4 años. Pues claro : nosotros somos mejores. Que viva el derecho a la rabieta injustificada. Ciento seis desde el 83. Al Qaeda es un partido político que gana o pierde gobiernos, se radicaliza, y de repente monta una guerra mundial...

Que ricos somos en Europa, que podemos comprar nuestros aparatos para ver la televisión. En Argentina, sin embargo, los pobres no pueden, y el gobierno entrega un millon doscientos mil receptores de TDT a los más humildes. Que ricos somos en Europa, donde las mayorías que invertimos el 5% de un sueldo mensual, al menos, nos quejamos de como son aquellos : violadores, asesinos, estafadores, ilegales, caraduras... ¡¡si les pillo yo por la calle... !!

Que coño, me cambio de acera. Pero tú haces bien en hacer actos ilegales, eres de aquí, oiga. Claro. Es una cosa básica : yo Europeo, tú Pocahontas...

En México es que son muy violentos. Dos periodistas españoles muertos en la misma guerra, uno por un bando, otro por el otro : ningún bando era el nuestro. ¿Perdone ? Uno de ellos si, y al otro lo provocamos... Pero estaban en guerra : haciendo su trabajo, ¿no ?

Anda, claro. Si están trabajando y les cae una bomba, pues normal que se mueran. Es lógico : lo raro sería sobrevivir en ese caso. Digo...

Si te vas me cabreo. Y cuando vuelvas, verás... De momento : no, tú más. No, tú más, No, no, tú más. Tú no eres nadie, no yo. No yo qué, pero no yo...

Con los huevos hinchados, si quieres dale de comer. Es territorial, como tú, como yo, como un perro. El problema es que tú y yo nos damos cuenta. El perro no. El perro... ¡no !

Me gustaría ser especial, como a todo el mundo. Si lo soy, lo noto. De hecho, soy especial, vaya : al menos yo floto en una mota azúl de polvo en medio del universo. El resto viven en sus casas...

Son niños. Es que son todos niños. Es que no se dan cuenta. No podemos pedir que se den cuenta de que los demás son niños... porque ellos son niños.

Y el futuro infantil...

Rutina, rutina, rutina. Otra rutina. Más rutina. Salta, hace falta otra rutina. Y convierte el salto en algo rutinario. La negación, en algo rutinario. La dependencia, en algo rutinario. El no decir nada, en algo rutinario, alto rutinario, alterno rutinario.

Es demasiado tarde y no nos hemos dado cuenta porque no hemos estado prestando atención. No, la culpa era de que no se previó... ¡Claro, no se puede preveer ! La partida tiene que estar a medias para que la estrategia del contrario sea evidente. Si no, no la vas a ver. No la puedes adivinar. El caso es que está ahí, la evidencia, el hecho, el futuro, el pasado, lo de antes, lo que viene, lo de después, lo que nos espera, la muerte...

Vete a la autoridad y dile que se cae el cielo cuando no se está callendo, dice la canción. O alomejor no se cae, vete tu a saber. No creo, el futuro es un cúmulo de pasados, y hace tres ffrases que he acabado y mi ordenador sigue pasando lo que yo ya he escrito...

Hay quien se gasta el dinero como si sirviera para algo, y hay quien se lo gasta como si no sirviera para nada, y hay quien dice : "Oiga, que vale mucho ganarlo". ¿El qué ? ¿el dinero o la riqueza ? ¿Es que, acaso, tu dinero refleja tu riqueza ? ¿O es más bien que el multimillonario tiene un montón de ceros y tú ninguno ?

¿Te hace falta ? Otra vez la pregunta de siempre : ¿qué hace falta ? Eso no...

Si te dejan puedes, pero, nene, es que yo puedo porque me permiten lo que yo quiera en todo momento, al menos aquí. Alomejor fuera puede venir algun tipo de autoridad. Qué entenderás con 5 años... pero qué entenderás con 50...

Es que todavía no duerme solo : la primera noche no, no duerme solo, de hecho no duerme. Pero solo... si. La segunda verás como duerme. Y la tercera, y la cuarta. Y así hasta el infinito. Y que la rutina del acompañamiento se convierta en vergüenza : ese es el secreto. Pero no dejar, y dejar, y dejar, y dejar, y dejar... o dejarás pensar en libertad, libertad, libertad, libertad...

Paranoia compartida social : que viva Nueva York. Con lo que hay, ni siquiera es para tanto. Lo más que pasará, es que seguirá habiendo lo mismo o peor. Mejorar es algo que dejaremos para otro siglo, o algo... digo.

Paranoia reprimida personal : que viva el derecho a la rabieta justificada. Que viva el cerebro en su sitio. Que viva pensar para algo. Digo...

¡¡Que viva la inteligencia !!

Por JuanL en librexpresion.org :

Hoy recogían los periódicos la retirada del grueso de las tropas de ocupación de Iraq. Quedarán en el país miles de soldados y mercenarios haciendo labores "menores", como suele ser habitual allá donde el Imperio mete su zarpa. Bases militares, empresas privadas, cuerpos de seguridad, diplomáticos e instructores bélicos, seguirán interfiriendo la vida de los iraquíes en beneficio del capital extranjero. Nada nuevo bajo el sol.

Entre todos los medios de supuesta información que recogen la noticia, llama la atención este par de titulares del ABC, tóxicos hasta la nausea :

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Les ha faltado aclarar algo así como que los cristianos mueren y los moros simplemente desaparecen (excepto los 5.000 soldados iraquíes fallecidos en combate, que ni siquiera han nacido y por eso no se encuentran ni en el cuerpo de la noticia).
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Si Al Qaida puede volver a apoderarse del país, es porque alguna vez lo tuvo en su poder. También pueden volver las Armas de Destrucción Masiva a sus balcones sus nidos a colgar. Aunque tal vez esa mentira ya no cuele y por eso conviene insistir con la de reserva.
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Ambos titulares tienen una intención muy clara, que nada tiene que ver con informar al ciudadano.
Más bien todo lo contrario.
El día que la ley proteja a las personas de venenos como estos, la sociedad avanzará cuatro tramos ascendentes de escaleras llenos de peldaños. Mientras tanto ya se sabe : contra la toxina, antitoxina. Paso a paso, peldaño a peldaño. Y aguantando las arcadas.

Dos mínimas muestras de mentiras descaradas de los medios de comunicación de masas...

Y habrá quien se piense que no es para tanto, o que no es manipulación, o que no es muestra de nada...

Idiotas hay en todas partes, vaya.

Se acabó : ya no se hará más negocio de la muerte de los toros en Cataluña. Ese, y no otro, es para mi el principal motivo por el que estar contentos de que 68 diputados del Parlament hayan votado a favor de la modificación del artículo 6 de la ley contra el maltrato animal.

Es decir : por mi, ni derechos de los animales, ni fin del maltrato animal, ni voy a dejar de comer carne. Por mi, hablamos de dignidad humana en cuanto a qué es negocio y qué no lo es. La tortura queda fuera de la economía en este caso, como debe ser, ya que ello, como negocio, es corrupto, y lo seguirá siendo en el otras partes de la peninsula.

Aunque algunos digan que se ha votado en contra de España, de sus símbolos y... estupideces, está claro que esto debía acabar. Y es que hay quien, como Albert Rivera, diputado del partido tecnocratista atrapatodo Ciutadans, ha votado en contra después de decir que a él no le gustan los toros, pero que los motivos para prohibir los toros no eran los toros, sino la cuestión nacional. Paranoias y esquizofrenias aparte, si los toros son un negocio corrupto, que no merece entrar en la economía, y si se basa en ver la tortura como arte y cultura, debían prohibirse ya.

Por eso, viviendo en Barcelona y siendo de Madrid, solo puedo decir una cosa : ¡Y Olé !

La tortura ni es arte, ni negocio, ni cultura.

PD : La tonta del PP está rabiando, y dice que van a pedir a las Cortes que se des-prohiba esto. ¿Quién convierte qué en un asunto identitario ?

Hace falta esto, esto, lo otro, y lo de más allá. Hace falta.

Hace falta. Lo hace, lo necesito. Convencimiento puro y duro. El ser humano es como es. Y caes en una espiral.

Al final todos mueren como iguales. Todo se acaba, y se acabó. El momento de placidez termina por aparecer con un mordisco en la mano.

Si no fuese así, los demás acabarían donde yo empiezo. Ni siquiera hace falta que tenga sentido : simplemente pasa. Recuerdas que chupan sangre joven para buscar la eterna juventud. Caes en la cuenta de que el idealismo del asunto va por ese camino.

Y ni siquiera importa, porque yo tuve esto, lo otro, lo de más allá, porque me lo gané. Otros no se han esforzado lo suficiente. Se han quedado donde, en realidad, han querido estar. Que se jodan, dicen.

Distintos tonos de negro, dificiles de contrastar. Tanta desproporción, tanto desequilibrio mal relacionado y evolucionado. Una buena terapia arranca toda la naturalidad. Convierte a uno en otra cosa, imprevisiblemente. Resistencia ridicula a la reacción interna : pretensión de luchar en vanguardias y caer en la primera trinchera.

No pienses en los demás, piensa en ti mismo. Ahora piensas demasiado en ti mismo, piensa un poco en los demás. Que si voy, que si no voy, que si ya fui. Que si te ha comido la lengua el gato o si tu vas yo ya he vuelto. Que si vuelvo a pensar y a repensar, sin que sirva de nada...

Más extrictos controles, más atractivos, más cómodos... solo pienso en la ventaja, sin la desventaja a tener en cuenta. Solo porque sientes que no está ahí das por supuesto que no está ahí. La evidencia, sin embargo, dice lo contrario...

Pero ya no importa lo evidente, solo lo transparente, lo vacuo, la fachada. Muera la inteligencia, dijeron... Y lo cumplieron.

Todos hemos sido el que manda todo a la mierda. Todos hemos sido el que lo ve todo bien. Todos hemos sido el que piensa que puede con todo y luego cae en la cuenta de que no puede con nada. Todos nos hemos dado cuenta, antes o después, de que quienes nos rodean, en definitiva, son idiotas...

Incluso, todos, nos hemos dado cuenta de que somos una amenaza alguna vez. Notamos como los demás se sienten agredidos, como se apartan y replantean las cosas. Todos quitamos oportunidades a otros. Nadie piensa en ello, pero todos vivimos compitiendo.

Y yo, cuando me doy cuenta, me doy asco y me niego.

La vida perfecta : no creer, estar allí, terminar a hostias en una boda porque no respetas las ideas de otros. Ni tienes por qué, vaya por delante : una cosa es una persona, otra el nacismo. Vergüenza ajena cada día, y negar la ayuda a base de peros.

Limpiar la mente, que somos personas : merecemos limpiar la mente. Y abrirla. Y dejar que se caiga el cerebro, y que se pudra. Y pensar que conseguimos algo cuando lo que tenemos en manos es un trocito de nada.

¿Qué es el hombre ? Tres cosas : Crítica del pensamiento, crítica de la práctica, y crítica del ser. Crítica de la crítica crítica. Cinco veces y la palabra ya no tiene significado ni ser.

Símbolos mal interpretados, errores de concepto, y el que los acusa es el culpable.

Has viajado tanto... que no has viajado nada. Ponerte en el lugar del otro, empatía.

¿Es todo tan complicado ? La respuesta es fácil : no. Todo depende de hasta donde quieras llegar con tu propia estupidez.

Deja de pensar : ya no te hace falta.

Y olvidas lo primero, la pregunta primordial : ¿hace falta ? ¿qué hace falta ?

¿Acaso las tonterías que perseguimos dan de comer ?

Solo una reflexión más : faltamos al respeto allí donde falta respeto.

En definitiva, toda esta sarta de sarcasmos, autocríticas, atentados contra el pensamiento constructivo y destructivo no son otra cosa que mi oscura forma de decir "No voy a hablar contido de cosas que no sabes". Engañar, engañar, engañar, engañar...

¡Que guay, tia ! Eso es frase de Facebook eh... ¡Es que eso me hace feliz !

Moscas, un... dos... tres... ¡a la mierda ! : es asqueroso, pero nos encanta.

Dicho de otro modo : que viva el Punk.

Quiero decir : si, Venezuela ha roto relaciones diplomáticas con Colombia, otra vez. ¿A que se han enterado de eso ?

Claro que se han enterado, lo han dicho todos los medios, acompañandolo con un video en el que Chávez explica la ruptura de relaciones con Maradona al lado. Lo han vendido como que Chávez anunció en ese momento que se cortaban las relaciones diplomáticas : en realidad fue un par de días antes cuando saltó la noticia. Pero claro, ver a Chávez con Maradona al lado ya impacta al que se pregunte "¿Qué tiene que ver la política con el fútbol ?". Pues nada, claro, no tiene nada que ver, pero Chávez aprovechó el momento para explicar, que no anunciar, el por qué...

Ahora bien, ¿por qué ? La frase que ha saltado a los medios, dicha por Chávez con Maradona al lado, fue "[Uribe] es capaz incluso de mandar a montar un campamento simulado en algún lugar de la selva venezolana, mandarlo a atacar para generar una guerra entre Venezuela y Colombia, los alerto desde ya". Es decir : Chávez es un iluminado que hace las cosas por lo que a él le parece que pudiera pasar...

Pues no : Chávez rompió relaciones con Colombia porque el embajador colombiano en la Organización de Estados Americanos, sin pruebas, acusó abierta y duramente al gobierno de Venezuela de cobijar y entrenar a las FARC y al ELN.

Recordemos que Colombia bombardeó e invadió la selva ecuatoriana para cargarse a Raul Reyes, sembrando la zona de minas antipersona - una de las cuales mató al propio Reyes -. Eso por no hablar de que a él se lo cargaron, pero su ordenador, a pesar del bombardeo y de la minas, quedó intacto...

Jo sóc federalista. I jo, també, a més, visc a Barcelona. Vull una república espanyola, federal, en què Catalunya sigui part important del comú a compartir entre tots.

Jo vull això. Ara, em nego a una reforma constitucional que, únicament, reconegui, com demana el president Montilla, una simple realitat nacional de Catalunya que, básicament, no significa res, perquè els sentiments no donen de menjar. Em nego a un rei de estats federats, que és el camí pel qual anem...

Enteneu : jo vaig néixer a Madrid, on el rancionerismo, com jo li dic, està per molts llocs, inclosa l’esquerra. Això significa moltas mes cosas, però sobretot que no sóc catalanista, perquè aixó es, per a mi, el rancionerismo catalá.

Diu el Dani, un dels meus cosins, què a veure si Catalunya acaba de petar aquesta Espanya de pandereta y tot comença a moure’s. Ell ho diu, i jo ho dubto. Desprès ve el President i diu què cal canviar la constitució perquè Catalunya sigui més Catalunya. I això es tot. Com si la Catalunya no tingués res a veure amb la resta d’Espanya. Desprès diu, el president, què Catalunya s’ha d’entendre amb Espanya, perquè a Catalunya li interessa.

Amb aquest principis, solament puc dir que al poble espanyol no s’hauria de interessar per una Catalunya que només es preocupa per si mateixa. Vull dir que una Catalunya que vul canviar la constitució només que perque Catalunya aquest, perque Catalunya l’altre, i així, no és una Catalunya que plantegi respostes, sinó problemes per a tots.

No catalans : no. Cal canviar la constitució per a tots les espanyols, no solament per Catalunya. Si cal canviar la constitució, no és amb reformes profundes. Si cal canviar la constitució, finalment, es per una altra constitució : republicana, federal, justa.

És clar que no es pot tapar la boca als que se senten nació, però això no és res important. És com dir que no es pot tapar la boca als que se senten trekkies, però aquests no es fiquen en política. Si no, parlaríem tots klingon ...

Amb això vull dir que cal deixar de banda l’esquizofrènia, d’una vegada per totas. Això no serveix de res. És temps de lluitar tots junts, no cada un pel seu compte. Fins el meu gat, que és del Montseny, l’entén : Catalunya és part de Espanya, y Espanya no es la que volem. Senyors, jo no em sento espanyol, ni tan sol em sento madrilenyo : jo em sento vallekano, amb K, i sobretot, per molt vell que soni, ciutadà del món. Recordo un secretari polític de certa organització de avantguardes queixant-se perquè, en un cartell, els socialdemòcrates havien escrit "Vallecas" amb C. No obstant, em sembla que un debat així és tan estèril... que sobra. Mentrestant, els problemes dels ciutadans, els de veritat, segueixen al mateix lloc...

Disculpeu el meu català. No sóc d’aquí.

Anem al futur : anem a la república federal espanyola.

Los goles actúan de amuleto para todos los fantasmas. ¡GOOOL ! Y adiós al senado, al Rey, al congreso… ¡GOOOL ! Y desaparecen las hipotecas, las letras sin pagar, las facturas abusivas... ¡GOOOL ! Y todos a la calle. Todos los políticos, ¡a la calle ! Zapatero ¡a la calle ! Rajoy ¡a la calle ! ¡A gritar ! A rebosar felicidad.

Lo que darían los políticos por saber conjugar semejante poder para su beneficio electoral. Lo que darían los maestros por encontrar la manera de que los niños aprendan los nombres de los reyes y países igual que aprenden el de los jugadores.

No salimos a la calle por los que mueren de hambre, por los que mueren en las guerras. No salimos tantos a la calle ni tan unidos para evitar que nos envíen al matadero, que nos manden al precipicio económico, que nos conviertan en esclavos. No por los once millones de niños que mueren de hambre cada año. Ni para expulsar a los políticos que mienten o a los incompetentes. No salimos a la calle para defender nuestros derechos o nuestras libertades. No salimos unidos a la calle para pedir justicia, pero sí para celebrar la hazaña de nuestros futbolistas. Sí, para cantar el gol. ¡Qué simple es hacer feliz a las masas !

El secreto de la simplicidad, porque el juego no esconde falsedades. No tiene efectos especiales de grandes ordenadores. No tiene saborizantes ni edulcorantes, ni E-506 o E-309. Quizá sea esa la X de la ecuación : la autenticidad.

Las paranoias colectivas, pensamientos auto-referentes que pueden llevar a la esquizofrenia, esa en la que uno es dos y a la vez nada, se dan mucho en el mundo que nos rodea. Que mejor ejemplo que el mio, gritar como un poseso vestido con una camiseta republicana mientras Iniesta marca un golazo enarbolando varios símbolos borbónicos.

El trozo de un artículo que enlazo, publicado en rebelion.org el día de hoy, es una de las peores crónicas y a la vez una de las más característicamente paradigmáticas de entre las que cualquier persona de izquierdas podría publicar. Y es que tiene la gran característica de ser paradigmática por su esquizofrenia, paranoia, confusión y, sobretodo, porque dice que Iniesta es catalán, mientras que es albaceteño. Lo escribe alguien que, obviamente, no ha oido hablar a Iniesta en catalán nunca, porque las pocas veces que lo hace le sale más raro que las pocas veces que lo hablo yo (que es catalán con acento vallecano, ni más ni menos).

Empiezo por ahí, por Iniesta, y sigo por lo de la autenticidad... ¿qué autenticidad ? ¿cuál es la autenticidad de que un gol valga el dinero que ha costado este ? ¿dónde está lo auténtico de ganar dinero por... jugar ?

Auténticas son las flotas americanas del golfo pérsico, pero el beso de Casillas a Sara Carbonero es apariencia, simbolismo, una categoría propia de simbolos dentro de toda una jerarquía simbolista coronada por un señor rey.

Pero eso no es auténtico. No es auténtica la celebración, ni es auténtica la economía. No son auténticos los símbolos. Simbolos, solo eso, versos, palabras, emociones, fantasía. Fantasía, eso es : la mejor crónica de los sucesos de estos días en España, esquizofrenia y paranoia incluidas, es la de Santiago Alba Rico, que ni siquiera habla directamente del tema : Contra la fantasía, donde podemos leer...

Lo contrario de la fantasía, que no reconoce límites, es la imaginación, encadenada a los guisantes y los pañuelos, una facultad muy antigua, muy modesta, muy doméstica, que ha sobrevivido en las circunstancias más adversas (¡incluso bajo el nazismo !) y que, como la memoria, está a punto de sucumbir a la fantasía mercantil. Mientras la fantasía vuela, la imaginación va a pie ; mientras la fantasía pasa por encima de todas las criaturas, la imaginación tiene que enhebrarlas una por una para llegar más lejos. En sus trabajosos recorridos horizontales, de un guisante a un guijarro a un pañuelo a un juguete a un niño, empieza desde muy cerca y, por así decirlo, interesadamente : “ese niño podría ser mi hijo”. Luego, de cuerpo en cuerpo, vasta red ferroviaria, ya no puede detenerse y sigue rodando a ras de tierra hasta abarcar potencialmente el conjunto de los seres, que son incontables pero no infinitos .

¿Para qué sirve la imaginación ? Básicamente para ponerse en el lugar exacto del otro y para ponerse en el lugar probable de uno mismo. Mediante la pedestre imaginación sentimos como propio el dolor o la felicidad de los demás : eso que llamamos compasión y amor. Bajo el nazismo, nos cuenta Tzvetan Todorov, hubo hombres y mujeres que, no pudiendo soportar el sufrimiento de los judíos, se subían de un salto a los vagones de la muerte (porque saltar al fuego puede ser también un acto reflejo) para compartir con ellos su destino.

Lo que Santiago Alba Rico llama Imaginación es, para mi, Empatía, vaya. Y es que a mi las palabras fantasía e imaginación son términos con conceptos difusos y vagos, en mi cabeza, por eso uso otras palabras.

Pero ahí va la cosa, ahí surge el conflicto : hay un choque entre los que empatizan y los que fantasean. Para los que fantasean, ellos mismos, su país, su España, su nación, ha ganado el mundial. Para los que imaginan, los que empatizan, es distinto. Yo, al menos, no he ganado ningún mundial, ni siquiera me moví de mi casa. Es más, vi el partido solo, y lo viví más intensamente que nunca empatizando con los vecinos que lo veían en el portal, con los compañeros de trabajo con los que había hablado todo el día, o con los turistas con los que hablo y, coloquial y cortésmente, deseaban la victoria para España.

El jugador marca un gol y se empatiza con el jugador, con su cara de inmensa alegría, con su dedicatoria a su amigo. Sobretodo con eso, y se recuerda aquella frase de Martín Hache : El que se siente patriota, el que cree que pertenece a un país, es un tarado mental. ¡La patria es un invento ! ¿Qué tengo que ver yo con un tucumano o con un salteño ? Son tan ajenos a mí como un catalán o un portugués. Una estadística, un número sin cara. Uno se siente parte de muy poca gente ; tu país son tus amigos, y eso sí se extraña, pero se pasa.

El principal hecho diferencial de este partido de futbol, de esta victoria, que lo es, es que toca en lo más profundo de los sentimientos de cualquiera nacido por estos lares. El principal hecho diferencial de este partido es ver como, medio minuto antes del gol, Del Bosque grita : "¡Andrés, Andrés !", haciendole un gesto a Iniesta para que suba al area y marque gol, y ponerse en sus lugares, y recordar : recordar cómo metiamos goles, cómo prácticamente todos los que soltamos el más sonoro de los alientos, antes o después, hemos marcado el gol de la final del mundial en nuestras cabezas. El principal hecho diferencial de este partido es recordar, si, recordar que llevamos toda la vida hablando de este partido, de este momento, de este gol, de esta selección de jugadores, sean cuales sean los símbolos que enarbolan.

Con nuestros sentimientos, nuestra paranoia colectiva y nuestra esquizofrenia momentanea, hemos conseguido que eso sea lo de menos. España no ha ganado ningún mundial, en definitiva : lo hemos ganado los amigos de toda la vida, las familias, los cercanos. Los que fantasean, porque fantasean. Los que imaginamos, por empatizar con ellos. Todos nosotros, por recordar en este momento todos aquellos momentos.

Pasado ese momento, amigos, nos toca reivindicar lo nuestro, o nos seguirán comiendo los rancios. En definitiva : ¿qué hay de auténtico en todo ello ? Nada. Ni siquiera el gol de Iniesta y su felicidad son auténticas : no reflejan ningún triunfo en la realidad, sino solo en la fantasía.

Los que vestimos camisetas de la república, los que preferimos el "Que viva Lituania" de Engendro que la original de Manolo Escobar, los que nos da igual que Casillas tenga novia, los que queremos, una tras otra, revoluciones políticas, cambios sociales, una economía más verdadera, incluso reducir los símbolos a su mínima expresión, todos esos que estos días vamos a estar violentados por la tiránica monarquía protocolaria, la dictatorial mercadotecnia y los excesivos y extralimitados comentarios de los que nos rodean, los que estamos empezando a saturarnos o nos hemos saturado ya - a mi me pasó ya anoche, 24 horas después del partido - de la omnipresencia de la selección en los medios de comunicación, y sobretodo todos esos que estamos indignados porque ser rojo ya no es lo que era - tenía que meter algún chascarrillo -, tenemos que volver a la realidad.

Si, los colegas hemos ganado el mundial, porque ganarlo era sentirlo y recordarlo, pero eso no significa nada. El Rey sigue en su sitio, y anoche cantaban su himno en Madrid. Sigue ahí el capital, con un mercado que succiona nuestras vidas, como una Matrix que nos quita energía mientras nos mantiene bajo una ridicula sensación de libertad, y el metro de Madrid estará en huelga el jueves y el viernes. Además, Catalunya se declara nación con un millón y medio de personas invadiendo el centro de Barcelona. No apestan de España, o al menos no la mayoría : simplemente se reconocen catalanes antes que españoles. No hay nada de malo en ello. Por mi cabeza pasan películas de Kusturica : Maradona, Underground, La vida es un milagro... y libros de Joe Sacco : Gorazde. Todo va cruzado, unas cosas con otras : el mercado Matrix que nos quita energía, el partido de futbol, Cataluña como nación, las películas de Kusturica, los relatos gráficos de Joe Sacco...

Solo se saca una cosa en claro : Ni es una, ni es grande, ni es libre. Somos unión de multiples sentimientos de reconocimiento y afinidad. No hay una patria, ni una nación, sino tantas como personas.

Cambiemos la historia. Y entonces, alomejor algún día, España, una república, la Hispania, la Iberia, la tierra del Ebro, el país de los rios, la nación de los conejos, con morados y quizás verdes en sus símbolos, gana el Mundial. Podría ocurrir en no menos de treinta y seis años, pero podría ocurrir. Ese día me quedaré sin voz...

Esta vez hemos ganado el mundial los colegas. La próxima vez seremos todos juntos...

...y no lo haga con esta camiseta...

Esta no cuenta, señores. Hasta que España no sea nuestra, la selección es de estos cabrones...